Al Sur del Viento, donde siempre: Ushuaia

Momentos en el Fin del Mundo

2012-01-29T21:48:00.000-03:00

2011-12-27T11:56:00.005-03:00

Escuchando a edmundo rivero: "... cuantas veces con un cuatro al envido dije quiero". Frase en la que siento reflejado mi vida.

Es la arrogancia, el coraje, que me gusta sentir. El riesgo de que el otro tenga 5. No de la forma de enemigo, sino de que la tenga más clara. El Otro puede ser una circunstancia, puede ser una persona, puedo ser Yo mismo.

Es salir más triunfante. Tener un 33 es aburrido. No hay adrenalina, la tenés seguro.
30 años es una excelente edad para poder afirmar principios ya contenidos, sin decir que la vida es tal cosa o tal otra (como escritor púber de cuarta que escribe para mujeres desesperadas y hombres con falta de autoestima.

Soy eternamente feliz. No sé cómo, pero las cosas vienen, y muy bien desde hace largo tiempo. Cocechando y Sembrando.

... algunos encuentran que saltar de un puente, bajar en patineta, o escalar grandes montañas, es mantenerse en vida. Yo en los riesgos de las decisiones humanas.

Música

2011-07-24T15:19:00.002-03:00

Folklore de Cámara - Dos Suites de Ricardo Liniado by Alejandro Santos, Armando de la Vega, Juan Martínez, Gustavo Hernández, Bucky Arcella y Osvaldo Avena

http://www.youtube.com/watch?v=PGrFW5o2szw

La maquina perfecta

2011-06-29T16:58:00.002-03:00

Mi cuerpo predice lo que mi mente no me me dice
El inconciente me parpadea en la nuca, y poco más en mis extremidades
Sé que es algo que no estoy haciendo,
Y lo mucho que tengo por hacer.

Es felicidad, es responsabilidad. De nuevo me cuesta asumir responsabilidad. Pero como burka, no hago estrategias. Todo va a andar bien! Y así será (de nuevo lo mismo, pero así vivo)

Debe ser cada vez que nieva. Estan bajando pausadamente los copos, algunos desafían la gravedad. Caen, pero vuelven a subir unos centímetros, para de nuevo caer.

Junio

Esteban Schmidt: La militancia bajo contrato

2011-06-04T20:17:00.002-03:00

La Cámpora es un colectivo inorgánico que resume el trasvasamiento generacional inducido por la presidenta Cristina Kirchner en el movimiento peronista. CFK acerca a unos hombres –más que mujeres— menores de cuarenta años, a los presupuestos, les facilita algunas bancas y les colma de realidades efectivas la ilusión de prosperidad personal y política. Una madre. De este modo, suceden, por inevitable física, a otros cuadros, previsiblemente más quemados y enviciados por décadas en el juego del poder y la Presidenta hace la carambola de asegurarle mayor lealtad y contención al destino que sienta mejor para ella, y se ilusiona con que jóvenes vírgenes modernicen y mejoren la política. Lo que al fin de cuentas sería un legado. Al menos uno.

¿Es posible decir algo más de La Cámpora, a esta altura de la mañana de su existencia, que no sea publicidad o prejuicios? Tal vez la gran diferencia con otras organizaciones juveniles es que La Cámpora, además del liderazgo peculiar de Máximo –un millonario mudo con estudios incompletos de periodismo deportivo–, no preexiste al movimiento social denominable kirchnerismo. No se hizo con masas flotantes surgidas de algún descontrol de la historia sino que coaliga cuadros sueltos provenientes de distintas experiencias, más o menos peronistas, y lo hace de arriba hacia abajo por la fuerza integradora de los nombramientos.

Estos años vividos bajo contratos por parte de la militancia –eludiendo los horribles trabajos que hay que hacer muchas veces para sobrevivir– no anula, desde luego, ni desmerece, lo genuino de la elección política y el amor de sus militantes a la líder. La creencia kirchnerista es tan gratuita y noble, como otras creencias en la historia, y como no se veía desde el retorno democrático en un partido de masas, sólo que la política profesional supone emolumentos por practicarla. Lo cual es muy razonable.

Aunque, para no quedar capturados simbólicamente por semejante materialidad, La Cámpora sobreactúa los efectos, sí que concretos de la última dictadura militar, como si la somatización no acabara nunca, y en curioso beneficio propio, como una desgracia histórica que les pertenece en exclusividad. La mayoría de los militantes nació en democracia pero algo así como una fuerza gótica los remonta sufrientes a varios años antes de su nacimiento, al famoso 76, y la entronización, por ascensor, de Juan Cabandié a frontman principal de la agrupación, por tener la sangre correcta, la de los padres desaparecidos, obliga a la militancia con aspiraciones a mistificar sus historias familiares hasta dar bien con el efecto víctima.

Según se lee en las biografías de algunos de ellos colgadas en la web de La Cámpora uno de ellos creció “en un barrio muy humilde”, otro llegó con su familia a Buenos Aires “peleando una indemnización”.

Si a la disponibilidad de recursos, se le agrega el creer tener toda la razón y disponer del cristal perfecto para leer la época, los chicos de La Cámpora le transmiten al resto de la comunidad la sensación de vivir bajo una libertad condicional que conceden porque no hay más remedio.

Por supuesto que todos tienen sus cinco minutos con dios, o entre amigos, en los que reconocen la complejidad de la materia que tratan y se entregan al destino sin las exageraciones que mantienen en el teatro público de las redes sociales, la universidad o la calle. Y para ser una “nueva política” ciertamente no rompen con antiguas taras: la sumisión discursiva al líder y la ceguera para descubrir política y creación social en otras zonas de la vida comunitaria.

Como lo prueban Woodstock, Facebook o Taringa, los cambios culturales sí que son movilizados por los jóvenes pero para que ocurran debe depender exclusivamente de ellos la gestación: se debe ser libre de crear o de soñar algo de verdad disruptivo y no esperar la línea.

Tienen otro gran límite, además de la firma presidencial, los muchachos y muchachas de La Cámpora: no representan a nadie por sí solos, así como la juventud sindical o los movimientos sociales se deben a sus bases.

La Cámpora cumple el sueño de la orga vacía que satisface sólo a quienes la integran, representando redondamente bien la endogamia, a la política que mira a la política, a los militantes que miran a los militantes, como en los escrutinios de los centros de estudiantes.

La Cámpora es una juventud maravillosa, obvio, pero bien disciplinada que no pregunta qué es lo que pasa generala sino que explica por qué pasan las cosas o por qué no van a pasar.

Periodista.

La coirrupción no le importa a nadie

2011-05-30T13:12:00.001-03:00

Nunca es triste la verdad
La corrupción no le importa a nadie
Jorge Fernández Díaz
LA NACION

La otra noche, mientras cenábamos, un amigo que viene investigando los turbios negocios del poder cometió la imprudencia de revelar la incesante y atroz lista de corrupciones y corruptelas, pecados políticos y monumentales trapisondas soterradas que había encontrado en su largo y laborioso raid por juzgados, despachos oficiales, oficinas de negocios, archivos, balances, licitaciones públicas y testimonios secretos a lo largo del último año y medio. Luego consulté a los editores que publicarán en breve este verdadero "tanque" de la denuncia periodística y confirmé que su tirada y alcance serán espectaculares. Romperá seguramente el "mercado", como gustan decir en el mundo editorial, y se convertirá en el gran best seller de la temporada otoño-invierno. Mi amigo está agotado: escribir un libro después de una larga investigación, y hacerlo bajo toda clase de presiones, deja de cama a cualquier periodista por más atlético y valiente que sea. Al llegar a los postres me miró a los ojos y me preguntó qué creía sinceramente que pasaría. Le respondí sin pestañear: "Nada". Venderá 150.000 ejemplares, habrá muchas notas de prensa y al final no ocurrirá absolutamente nada. En la década del 90 un libro así era un acontecimiento político. Hoy un libro de denuncia es un libro de evasión, una novela policial que el lector no quiere perderse por nada del mundo, pero que utiliza para pasar un buen rato y tener algo jugoso para comentar al día siguiente.

La investigación periodística, que es un elemento fundamental de la democracia, producía en los 90 renuncias en el gabinete nacional. Eran Watergates más modestos pero igualmente letales, y no han cesado en otros países como Inglaterra, España, Italia, Alemania, ni tampoco en la cada vez más remota república de Brasil.

A la opinión pública argentina de antaño le importaba mucho la ética de sus dirigentes. Y la inmoralidad política pesaba decisivamente en las elecciones. Podrá decirse que ningún affaire logró detener el triunfo de Menem en 1995. Es verdad: muchos votantes privilegiaron la convertibilidad por encima de la moral, pero aún así lo hicieron de un modo vergonzante, bajo el resignado lema "roban pero hacen". Jamás negaron el fenómeno ni impugnaron la tarea del periodista que trabajaba para exponer las lacras del poder. Y la oposición, a su vez, lograba articularse alrededor de la transparencia y conseguía obtener muchos votos.

Hoy todo ha muerto, ya lo sé. Hoy nadie renuncia por un escándalo, y muchas veces el Gobierno incluso ni se toma el trabajo de salir a responder las acusaciones. Los ciudadanos no reclaman para que se tomen medidas ejemplares, y la Justicia -salvo excepciones- se encarga de asordinar aún más el asunto, que deriva por lo general hacia un triste silencio. Una encuesta de Poliarquía demuestra que hoy la mayor preocupación es la inseguridad, y que recién en un sexto renglón casi insignificante (3%) encontramos a la corrupción. ¿Cuándo nos quebramos moralmente los argentinos? ¿Cuándo empezamos esta etapa en la que la ética se volvió relativa? ¿Todo esto se inició en 2001, cuando la Argentina voló en pedazos? ¿Voló solamente en pedazos la economía y el sistema político, o también lo hizo la conciencia moral de la sociedad?

El menemismo, con sus aberraciones, tenía igualmente entre sus filas a militantes que no querían la corrupción. Cuando ésta quedaba expuesta, exigían a su propio gobierno que se desprendiera de los sospechosos. Hasta periodistas que participaban intelectualmente del proyecto neoliberal les daban amplio espacio a los denunciantes en sus diarios o en sus programas televisivos y radiales. El kirchnerismo, en cambio, tiene otra clase de reacción. Antes se robaba para la Corona, ahora se roba para la revolución?nacional y popular. Y salvo un fallo judicial tardío aunque tajante, nadie les exige a los involucrados que den un paso al costado. Que lo den incluso por el bien del proyecto. Aquí nadie se avergüenza. Ni siquiera el progresismo oficial, que arrió las banderas morales con las que históricamente se lo distinguía. Antes le parecía un escándalo que el gobierno peronista de los 90 intentara bloquear los organismos de control o tratara de manipular a la Justicia. Hoy le parece esencial para llevar a cabo con éxito los ideales inconclusos de la primavera camporista. Ceder entonces a la tentación "liberal" de escandalizarse por el robo les resulta un horror, los convierte en "funcionales a la derecha".

Es por eso que el caso Antonini resulta, al final, sólo una película de espías. El asunto Skanska, una novela de Grisham sin final feliz. Y los enriquecimientos ilícitos de funcionarios, los enjuagues millonarios de capitalistas amigos, el lavado de dinero, los aviones llenos de cocaína y los gastos de campaña con dinero negro, capítulos de una serie criminal y exagerada de HBO Olé.

Por eso las menciones acerca de coimas argentinas en boca de diplomáticos norteamericanos, españoles, alemanes y finlandeses reveladas por WikiLeaks no tienen el peso de aquella única y solitaria carta del Swiftgate. ¿Se acuerda? Por eso la maleta de Amira pesa mucho, mucho, muchísimo más que la grácil e inocente bolsa de Felisa.

Tom Vinícius Toquinho e Miúcha 15 - Berimbau / Chega de Saudade / Canto ...

2011-05-21T02:36:00.000-03:00

Como conmesurar este elixir del alma... quizas con un Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhh!!! grito de explosión.
Delicia, delicia, hermosura, felicidad. impresionante...
Linda nevada la de hoy

Ushuaia, fin del mundo, principio de todo

2011-05-05T01:24:00.003-03:00

Hoy quiero escribir algo en esta bitácora. Mucho tiempo sin hacerlo. Es que directamente no me acordaba de la existencia. Ayer lo hice.
Será por el facebook, será porque tenía mucho que decir pero me faltaban palabras, orden.

En un año hice unas cuantas cosas. Desde el 15 de marzo del 2010 mi vida comenzó a rodar de nuevo. En lo habitad do en la isla tengo solamente 1 día de bajón. Lloré un rato, y listo. Ese soy yo, es tener esas ganas arrolladoras, ese equilibrio perfecto entre hacer, ser y tener. Mesote aristotélico.

Sublime. Nieve cayendo, tomando unos mates, guitarra por medio y mirando el canal de beagle. Un poco de Dios Enrique de fondo. Lágrima de lo inconmensurable.
Felicidad, felicidad.

Un año de pura belleza. De amor. De positivo. De copos de nieve, de piedra lajas, de inmensidad contenida entre montañas.

Sé que allí, en capital del viento, me estas leyendo. También fui feliz ahí.Demasiado también.

Pero esta vez es otra cosa. No es la increíble, inagotable y fiestera España. No es Buenos Aires extremadamente rápida y ociosa. No es Comodoro militante y doloroso. No es La Plata, amor, locura y esfuerzo. No es Comodoro, extrés, amor, emprendimiento, militante, nuevo amor y familia.

Esto es, esperanza, felicidad, crecimiento, adulto, buen humor y sueños cumplidos: proyecto.

Gracias Ushuaia. Gracias nuevamente. Te amo. TE AMO.

Doy clases, trabajo de asesor, estoy en la creación de una fundación, tengo amigos que realmente me quieren (eso igual, siempre lo tuve), huelo mañanas hermosas, me lleno los ojos todos los días con el paisaje, vivo en un depto que más de uno desea tener, estoy con una mujer impresionante que amo y mucho más cosas.

"La luz brilla más que nunca en mí" cursilería cierta.

Por fin vuelvo a escribir. Lo necesitaba!

"Mean Mistreater" Grand Funk Railroad

2010-07-11T03:12:00.000-03:00

Después de esta banda, qué vas a inventar? Grand Funk Railroad
Muy buena para escuchar en un buen estéreo. Suitilesas. Hoy recogen el guante THE MARS VOLTA.

EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA (por Gabriel García Márquez)

2010-06-25T00:19:00.000-03:00

Si aún no ha pasado el bisturí por tu piel,

si no tienes implantes de silicona en alguna parte de tu cuerpo,

si los rollitos no te generan trauma,

si nunca has sufrido de anorexia,

si tu estatura no afecta tu desarrollo personal,

si cuando vas a la playa prefieres divertirte en el mar

y no estar sobre una toalla durante horas,

si crees que la fidelidad sí es posible y la practicas,

si sabes cómo se prepara un arroz,

si puedes preparar un almuerzo completo,

si tu prioridad no es ser rubia ,

si no te levantas a las 7:00 a.m. para llegar primera al gimnasio,

si puedes salir con ropa de gimnasia tranquila a la calle un domingo

sin una gota de maquillaje en el rostro...

ESTÁS EN VÍA DE EXTINCIÓN....

Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies,

si no aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.

Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca,

ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo,

es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa

y un buen consejo puede alegrarte la vida.

Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos,

ni más cargos académicos,

es aquella que sacrifica su sueño temporalmente por hacer felices a los demás.

Una mujer exquisita no es la más ardiente

(aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son muy ardientes...

Los que estamos fuera de foco somos los hombres )

sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.

Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada al ser admirada por su belleza

y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.

Y un HOMBRE... UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora a una mujer así...

Que se siente orgulloso de tenerla como compañera....

Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento...

Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles,

desde lavar platos y atender tripones,

hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes....

La verdad, compañeros hombres,

es que las mujeres en eso de ser 'Muy machas' nos llevan gran recorrido...

¡Qué tontos hemos sido -y somos-

cuando valoramos el regalo solamente por la vistosidad de su empaque...!

Tonto y mil veces tonto el hombre que come mierda en la calle,

teniendo un exquisitímo manjar en casa.

Gabriel García Márquez

Donata Suarez

2010-04-30T19:39:00.000-03:00

Calle 13 ft Orishas Pal Norte

2010-04-07T05:47:00.000-03:00

No a la Minería

2010-03-30T13:19:00.001-03:00

Bienvenidos al tren

2010-03-20T17:32:00.003-03:00

Nena en un rapto de consiencia no te suelto más

Administrando el tiempo para que cuando vengas solo tengas que planear. Y digo planear como una gaviota que desciende placidamente desde una nube jugando con las corrientes de aire.

Administrando el tiempo para contar con el colchón donde vas a aterrizar, porque amor, quiero uno de plumas grandes para nosotros.

Tengo el gusto de la azucar en la lengua. Conozco siempre el del pomelo. Por eso es demasiado diferente, es demasiado concreto.

No vuelo en la cabeza de fantasias de Doroty. Como la tierra de Zaratrusta de Nieztche.

Cosmopolitan dijo que esto es para 10 años. Como minimo.

"Por los dedos de neptuno el viento siempre da en el mar". Habrá que remar, pero esta vez tengo velas. Que lindo Ushuaia, que hermosa sos vos. Amo, como nunca, desde el fondo del corazón.

Ushuaia Fotos: Información, Turismo, Viajes, Alojamientos, Gastronomía, Excursiones, Videos de Ushuaia - Tierra del Fuego - Patagonia Argentina.

2010-03-18T17:44:00.000-03:00

Ushuaia Fotos: Información, Turismo, Viajes, Alojamientos, Gastronomía, Excursiones, Videos de Ushuaia - Tierra del Fuego - Patagonia Argentina.

Porque te quiero así

2010-03-03T14:16:00.002-03:00

"Ella está preparada y nació para ser Auténtica
La vida me dijo, que debe ser Auténtica
y por ello me enamoré a pesar de que fuma"

Autentica - Los Autenticos Decadentes

Ella toma champagne
en un vasito de plástico
y fuma como un murciélago.

En verano se pone
sandalias hawaianas
toma mate en el cordón de la vereda.

Y el fin de semana la pasamos encerrados
en la cama mirando televisión.
Prendemos el turbo,
bajamos laspersianas,
y miramos "El crucero del amor".

Ella es auténtica, auténtica,
no tengas miedo, no te va a traicionar.
Ella es auténtica, auténtica,
vos sos un grasa, ella te quiere igual.
Estoy casi seguro,
la traicionaste mil veces,
y sin embargo te perdona y te comprende.

Te das cuenta que siempre
vas a mirar a otras chicas
pero eso no significa nada, nada.

Ella es auténtica, auténtica,
no tengas miedo, no te va a traicionar.
Ella es auténtica, auténtica,
vos sos un grasa, ella te quiere igual.

Ella está preparada y nació para ser Auténtica
La vida me dijo, que debe ser Auténtica
y por ello me enamoré a pesar de que fuma

trapitos al sol

2010-02-02T10:54:00.002-03:00

para no perder

2010-02-02T10:54:00.001-03:00

Frente a Frente

2010-01-29T16:02:00.001-03:00

El nuevo trabajo de Enrique Bunbury

La música de Bunbury son como las acciones de "el Conde de Montecristo": ambos han logrado unificar patrias, tienen una única nacionalidad: Cosmopolita

Gracias

2010-01-05T02:01:00.000-03:00

la vida no tiene que ser perfecta, solo ser vivida

2009-12-18T22:09:00.002-03:00

la vida no tiene que ser perfecta, solo ser vivida
São jorge por favor me empresta o dragão

El Club de la Pelea

2009-11-30T21:32:00.001-03:00

Cuando pones el DVD aparecen los típicos carteles del FBI y el que dice "Warning" pero en esta pelicula aparece otro cartel que dice: "Si estas leyendo esto entonces esta advertencia es para vos. Cada palabra que lees de este texto es un segundo más de tu vida que se va. ¿No tenes otras cosas para hacer? ¿Es realmente tu vida tan vacía que no podes pensar en una manera mejor de pasar estos momentos? ¿O estas tan impresionado con la autoridad que respetas y crees en todos los que claman tenerla? ¿Lees todo lo que se supone que debes leer? ¿Pensas todo lo que se supone que debes pensar? ¿Compras lo que te dicen que vos queres? Sali de tu casa. Conoce a un miembro del sexo opuesto. Acaba con las compras excesivas y la masturbación. Renuncia a tu trabajo. Empeza una pelea. Probá que estas vivo. Si no demostras tu humanidad te convertirás en algo estático. Has sido advertido... Tyler."

Los pibes con los Pibes

2009-11-05T11:49:00.001-03:00

Esto fue una linda experiencia en el trabajo donde se pudo juntar 2 barrios en un partido de futbol. Para todos/as los/as carcamanes, que "la chupen"

la misma luna, pero unas horas despues, unos meses antes

2009-10-09T05:36:00.001-03:00

NOrah JonEs

2009-10-03T06:10:00.002-03:00

Me gusta el piano de este tema + la letra + para compartir...

De espaldas anchas

2009-10-01T02:02:00.004-03:00

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Julieta Venegas con Mrisa Monte

2009-09-23T00:45:00.002-03:00

Muy temprano, casi madrugada. Palometa en la primera. Obreros la segunda. Te extraño.

2009-09-19T08:14:00.010-03:00

Enfrente de casa. Serán las 7 am del 19/09. La saqué luego de una noche donde no me dejaba dormir. Donde la pasé muy bien, saliendo con gente que vale la pena. Ahora comiendo un sandwiche de jamón y queso en pan francés, ella comiendo también.
Qué mañana!

Perdónado

2009-09-18T00:58:00.004-03:00

Pablo dijo:

"aca, por aca puede ser."

Y se aburrió: de que no lo quieran escuchar, que no lo dejen jugar. Se acercó y me propinó un puntapié en el peroné. Le pregunté, con total desconcierto, por qué. Con sus 7 años, y con una lágrima de la rabia de batalla perdida, dijo: "porque sé que sos bueno". Entonces lo perdoné.

Otro 18 si julio lopez

2009-09-18T00:56:00.001-03:00

Por María Soledad Anselmino (*), especial para Agencia NOVA.

Hace tres años desapareció Jorge Julio López, testigo clave en el juicio contra el genocida Miguel Osvaldo Etchecolatz.

A fines del 2008, Néstor Kirchner afirmó en la ciudad de La Plata que tiene "dudas" de que Jorge Julio López "siga con vida", y enfatizó: "Este hecho terrible muestra que hay muchos que siguen organizados para que no haya justicia en Argentina". Lo dijo como si hablara desde lejos y afuera, como un ciudadano consternado ante las imágenes que le devuelve la televisión; y no como el presidente bajo cuyo mandato ocurrió este hecho.

Hace tres años, Kirchner dijo que "vamos a proteger todo el camino en la lucha por la verdad", y afirmó que el Gobierno "está trabajando con todo lo que tiene" para encontrar a López. Hace dos años, el Colectivo Justicia Ya! de derechos humanos denunció que "en la causa judicial donde se investiga el secuestro y desaparición de Jorge Julio López se refleja la falta de voluntad política para esclarecer el caso por parte de todos los organismos del Estado y las fuerzas de seguridad intervinientes".

Julio López no está. Y los responsables políticos evaden con luces de colores la sombra que les marca su incoherencia.

Diecinueve meses demoró la Justicia en dictaminar que la causa debe caratularse como "desaparición forzada". En abril del 2008, después de más de un año de denuncias de irregularidades, la Policía Bonaerense fue finalmente apartada de la investigación por el secuestro de López.

La desaparición de Jorge Julio López sufrió, a su vez, su propia desaparición. Se desvaneció de los medios corporativos de comunicación. Faltó en los discursos de otros el que se jugó por ponerle el cuerpo a su voz. Lo que su mente conservaba intacto pese al paso de los años. Había contado su verdad, pariendo la memoria para lograr justicia.

En el mes de marzo del 2008, el genocida Luciano Benjamín Menéndez pudo explicar por qué se considera "un fiel soldado de esta Nación". Tuvo la posibilidad de ratificar la mentalidad fascista que sustentó el terrorismo de Estado. Pudo narrar con horrorosa frialdad lo que hizo, lo que piensa, contando con las garantías que le faltaron a López.

Pero la impunidad siempre tiene un límite.

Aunque el olvido generalizado quiso sepultarlo en el vacío de la indiferencia, su imagen interpela, su voz moviliza, su falta despierta. Pretendieron callar las palabras que abrían las puertas a la memoria. Demostraron que siguen vigentes.

El silencio puede ser conjurado con palabras. La ausencia, resaltada con presencias. La verdad escondida por la impunidad y la (in) justicia. Hace tres años desapareció Jorge Julio López. Un número redondo.

Pero hay quienes cuentan cada día sin López. Hoy, volverán a afirmar y subrayar el repudio al mecanismo político y social que permite esta ausencia.

Levantemos una copa, reivindiquemos su coraje y valentía y exijamos Justicia en su nombre.

¡Aún te estamos buscando!

(*) Periodista.

Muy bueno! jaja

2009-09-17T01:44:00.000-03:00

Tarde

2009-09-17T01:06:00.004-03:00

Mirá vos...

2009-09-15T01:27:00.003-03:00

"NO PUEDES CONSTRUIR UN MUNDO PACÍFICO CON ESTOMAGOS VACÍOS Y MISERIA HUMANA"

El agrónomo estadounidense Norman Borlaug, premio Nóbel de la Paz cuyos trabajos sobre una variedad de trigo resistente a las enfermedades permitió evitar hambrunas, murió el sábado 12 de septiembre del 2009 a los 95 años de edad.

Borlaug se crió en una granja de Iowa, y al final de la Segunda Guerra Mundial marchó a México, donde trabajó en la selección y mejora de variantes de trigo. Borlaug consiguió variantes de alto rendimiento y resistentes a las enfermedades.

Después de que México alcanzara la autosuficiencia en trigo, en 1956, el grupo de científicos que participó con él en Sonora obtuvo un logro de enorme trascendencia: el desarrollo de variedades enanas de trigo, de alto rendimiento, amplia adaptación, resistentes a enfermedades y con alta calidad industrial, sembradas por primera vez en 1962.

Con estas variedades, México incrementó notablemente su producción. En poco tiempo, muchos países como India, Pakistán, Turquía, Túnez, España, Argentina, China, se beneficiaron de las nuevas variedades y de la tecnología desarrollada en México.

"Norman Borlaug es el hombre que salvó más vidas en la historia de la humanidad", aseguró el domingo Josette Sheeran, directora del Programa Mundial de Alimentos (PAM) de la ONU, subrayando que "su dedicación total hacia la erradicación del hambre y la hambruna revolucionó la seguridad alimentaria para millones de personas en numerosos países".

3.2.1(ficción)

2009-09-14T01:02:00.006-03:00

"No sé si fue satisfacer algo.

Quizas una efímera cuenta regresiva de volver a lo que no importa, sin importar volver.

Como tratar de no caer en las tumbas de la gloria,

En un mismo lugar y la misma seremonia desde hace rato.

Pero el abrazo de ese ángel, por un instante en ese baile, dejó personas que no voy olvidar"

Mirá que grata noticia, me entero que una compañera de facultad va a ser consejera de la carrera de RRTT. No me olvido cuando dijo que empezó a militar porque uno le hablaba de política universitaria y contagiaba en clases la participación. Que bueno

También veo a otro que es consejero de la facultad de Humanidades aca en la UNSPJ que nació en Cs Ps y se sabe que hará bien las cosas! que bien, que buenas noticias-

Tarde

2009-09-09T19:38:00.002-03:00

Mañana

2009-09-01T14:08:00.003-03:00

H-obreros

Valle C

2009-09-01T14:00:00.001-03:00

Música

2009-08-31T03:37:00.011-03:00

¡Tantos temas para uno, para cualquier momento!

Gracias Música

Ropes, Viento, Colecto y Cablerío

2009-08-26T04:23:00.003-03:00

Noite

2009-08-25T20:57:00.002-03:00

¿De qué habla la presidenta?

2009-08-22T05:32:00.001-03:00

Adolfo Pérez Esquivel

Cuando se vacían las palabras de contenido, vienen los problemas de conceptos y se pone en evidencia cuales son los principios y valores.

La presidenta ha relacionado el llamado "secuestro de goles" con el secuestro y desaparición de personas, como si fueran iguales. Llegar a devaluar los conceptos y palabras es peligroso, y eso en boca de la presidenta de la Nación es grave.

El secuestro y desaparición de personas fue parte de la política impuesta con la Doctrina de Seguridad Nacional, a nivel continental por EEUU y las fuerzas armadas, provocando miles de desaparecidos, torturados y asesinados que hasta el día de hoy nos duelen, y sufrimos las consecuencias. Pretender relacionarlo con los goles es una ofensa a los desaparecidos y al pueblo argentino.

Son preocupantes esos conceptos de la presidenta, al igual que destinar 600 millones de pesos a la AFA cuando en el país aumenta la pobreza, se mueren niños de hambre y enfermedades evitables y los hospitales públicos están colapsados. Pero hoy pareciera que hablar de la pobreza es una moda. Hasta el presidente de la Rural habla de la pobreza, pero es el responsable de tirar miles de litros de leche y camiones de alimentos en las rutas para alimentar su bolsillo. Otro que utiliza las palabras vaciadas de contenido

Hay que preguntarle a los funcionarios públicos y en particular a nuestra presidenta: ¿Cuales son las prioridades de nuestro pueblo? El fútbol es el deporte mas popular, pero también es el gran negocio que mueve cifras millonarias. De eso sabe mucho Grondona.

Querida presidenta: No metas más la pata, piensa lo que vas a decir y no te dejes llevar por lo mediático. Ha aumentado la pobreza y la situación se ha agravado. Eso no se resuelve con paliativos y clientelismo político, sino con políticas sociales claras y concretas, y no con medidas tales como entregar 600 millones de pesos a la AFA.

Te sugiero leer la declaración del documento emitido por los Curas en su opción por los pobres. Es aleccionador. Puede ayudarte a comprender las cosas mejor y te podrás preguntar: ¿Dónde se concentra la riqueza? ¿Porqué no hay distribución de la misma y quiénes sacan los recursos del país con una simple declaración jurada y sin control alguno? Hay que hablar de la riqueza y de la injusticia estructural y social que vive gran parte de nuestro pueblo.

Por último, tienes una responsabilidad al servicio de nuestro pueblo. No se puede hablar del pueblo sin saber escuchar su voz. Te deseo mucha fuerza y esperanza y no te olvides que la palabra es energía del pensamiento, lo que siembras recoges, no hay otro camino.

Foto: Argentina - La presidenta exhibe una camiseta de la selección nacional de fútbol. La observa Diego Maradona, más atrás el titular de la AFA Julio Grondona. / Autor: Presidencia de la Nación

a 2 años de varizat.....CRIMINAL

2009-08-18T00:21:00.003-03:00

El 17 de agosto del 2007, el ex ministro Daniel Varizat, quien fuera el funcionario más resistido durante el conflicto docente que se extendió por más de 3 meses en Santa Cruz, atropelló con su camioneta 4x4 a más de 20 manifestantes que intentaron escarcharlo, mientras realizaban una movilización pidiendo mejoras salariales. Al mismo tiempo, y a sólo pocas cuadras del increíble suceso -acontecido en San Martín casi Zapiola- un acto partidario se desarrollaba en el Boxing Club: la actual Presidenta lanzaba en nuestra ciudad su candidatura

En el Día de los Inocentes, aquel 28 de diciembre del año pasado, Varizat fue condenado a 3 años de prisión en suspenso. Su sentencia no sigue firme.

Ese día
“Ese día no era un movilización más. Tenía su sentido porque sentía que había una provocación, ya que habían traído gente para la campaña presindecial. Sentía que era una burla”, dijo a TiempoSur Alejandra Quillahuilque, docente que aquella noche tenía 33 años.

“Sentí el movimiento de la gente, se me cae uno adelante. Fue un efecto dominó. La camioneta me pasa por encima. Me pasó dos veces por encima. La primera vez, yo trato de salir, porque me pasa cuando estaba de espaldas. Yo me doy vuelta me pongo de panza, no pude salir de ninguna manera y me vuelve a pasar la camioneta y me rompe las costillas. Luego todo el caos, los gritos y llantos. Mi desesperación era porque no podía respirar”, relató.

Las secuelas del atropello en su cuerpo por parte de “este fulano”, -modo en el que se refirió a Varizat- fueron cuatro costillas rotas y la inflamación de uno de sus pulmones que según contó “por suerte no se perforó”.

“Hay mucho esfuerzo que no puedo hacer”. Incluso Quillahuilque advirtió, que debió contar con asistencia kinesiológica para poder recuperar la capacidad respiratoria.
“Cada quien lo pudo sobrellevar en su vida de distintas maneras. Yo pude continuar trabajando sin ningún tipo de problemas. Mi cabeza siguió funcionando con mi trabajo, con mi familia y gente”, agregó.

A pesar de esto “yo lo perdoné”, aclaró. “Ya está. Puedo continuar con mi vida y que ojalá viva muchos años, porque a veces la vida también es un desgracia”, finalizó.

Fallido
El fallo del Tribunal Oral fue dividido. Marta Dávila y María de los Angeles Mercau, resolvieron la pena que se le impuso al ex Ministro de Gobierno de la provincia, mientras su par Jorge Chávez votó por la absolución, por considerar que actuó “en legítima defensa”.

Mercau y Dávila dijeron que la maniobra de avance de la camioneta 4x4 y el modo “en que se ejecutó fueron voluntarias”, basándose en las pericias realizadas al vehículo.
También consideraron que “no se presenció ninguna forma de inimputabilidad" y descartaron que Varizat haya padecido un "trastorno mental transitorio”, como había descripto el perito de parte, Linares.

"Tuvo pleno gobierno de sus acciones con orden valorativo", apuntaron al sostener que luego del hecho -el por entonces funcionario- se dirigió a un hotel, llamó a su familia y se dirigió a la policía.

Indicaron que “Daniel Varizat no padeció ninguna circunstancia que no le hiciera comprender la acción de sus actos” y añadieron, que esa situación de protesta “no lo habilitaba para lanzarse hacia un indeterminado grupo de personas”.

Mercau y Dávila argumentaron que Varizat “pudo pedir intervención policial o por intermedio de sus acompañantes” y que la legítima defensa “no autoriza que pueda ser ejercida de cualquier modo y menos contra mujeres y niños”.

En tanto, Chávez señaló que el ex Ministro “estuvo impedido de circular con el vehículo” y “hubo una expresión abusiva del derecho a manifestarse”. “Varizat no tuvo alternativa”, argumentó el ahora ex juez.

El fiscal Ricardo Camutti, quien había solicitado cinco años de prisión, afirmó que “el fallo no es definitivo, ya que está la posibilidad de interponer recursos”.
En tanto, el abogado querellante Andrés Vivanco sostuvo que el fallo lo sorprende “porque creía que el voto mayoritario iba a ser el de Chávez”.

Dijo no compartir “la calificación jurídica de concurso ideal, porque no es lo mismo atropellar a una persona que a veinte”. “No estamos conformes ni con el modo de cumplimiento de la condena, por lo menos esperábamos un año de cumplimiento efectivo”. “Mandarlo al psicólogo me parece un chiste y que no haya inhabilitación para conducir me parece otro chiste”, apuntó.

“El juicio es nulo y lo planteamos con anterioridad al Tribunal Superior de Justicia. No nos dejaron pedir pena ni nos dejan apelar esta sentencia”, expresó.

El acto
Hoy a las 15:00, se recordará aquel día con un acto en calle San Martín, casi Zapiola, donde ocurrió el hecho.
La iniciativa surge por parte de la Agrupación Solidaridad Obrera, que desde el mediodía comenzará la jornada con una exposición de murales y fotos.

Es por eso que invitan a reafirmar “el compromiso de lucha” y convocan a los trabajadores, estudiantes y comunidad en general para participar de las actividades que se programaron para no olvidar.
“A la impunidad la garantiza el olvido”, destacan en el volante que se reparte por las calles de Río Gallegos.

"hasta el cielo, hasta el cielo..."

2009-08-15T02:14:00.001-03:00

NO pegue Mario, NO pegue

2009-08-15T02:09:00.001-03:00

Sillón Africano del Rey de Bostwana Alfredo Quiñones

2009-08-10T15:21:00.004-03:00

Este sillón perteneció al Rey de la República Unitaria de Bostwana, Alfredito Quiñones. Gobernó este país entre 1949-2008.
Se dice que fue un gobierno para los pobres, ya que allí hay más pobreza que en ninguna otra zona del mundo. Alfredito era un amante de la música clásica, fumaba puros y tomaba té inglés con hebras hindúes.
Casado con 203 mujeres, ha tenido 600 hijos, y todos con "la misma".
En sus días de Rey, fue un gran deportista, cosechando todo los records de todos los deportes olímpicos (y los no, también)de su país. Algunas marcas por ejemplo: velocidad 100mts en 14segundos; salto con garrocha 1,98cm.
En basket alcanzó en un mismo partido 130 puntos. Se dice que no lo marcaban, pero él mandó a matar a quienes dieron esta información y a los jugadores del equipo contrario, por las dudas se difundiera esa mentira.

Ahora se encuentra en Chubut, en las costas de Camarones, en retiro forzado luego del golpe de Estado inducido por la agencia de inteligencia el imperio socialista de Venezuela. Se dedica a cartonear y trabajar como peón de campo.

Este Sillón es una ofrenda a la familia comodorense que lo alojó en su llegada al puerto como polizón. La familia comodorense le dio trabajo digno y comida. Alfredito vendió anillos, pulseras y relojes a muy buen precio en la calle San Martín esquina Pelegrini.

1 Cuadro de Serie

2009-08-10T15:19:00.000-03:00

Qué familia!

2009-08-10T02:45:00.003-03:00

de derecha a izquierda: mi vieja, mi viejo, leonardo,leandro y el ogro fabiani cuando jugaba en la reserva de racing...

Bosque Invisible

2009-08-10T02:43:00.001-03:00

Ruta 26 vuelta a casa

2009-08-10T02:38:00.002-03:00

Qué sueño! Casi me duermo. Fuck you sistema nervioso!

Proverbio persa

2009-07-30T02:37:00.000-03:00

“el viento de la adversidad no sopla jamás sobre el reino de la sabiduría”

Cuando ese viento adverso ya está soplando ¿a quién puede interesarle aprender? No, al menos, a los seres desprotegidos que se desenvuelven en ese mundo hostil de la miseria.¿Y enseñar?...

Aguas de Marzo

2009-07-26T21:56:00.001-03:00

Tenía ganas de que compartamos esto en un baile en tu habitación

AGUAS DE MARZO (Tom Jobim)

Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.

Es madera del viento, alud en precipicio
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento soplando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia cayendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha andariega
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.

Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuente
Un pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino

En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota cayendo, Una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella

La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro

Es un paso, un puente, es un sapo, una rana
Es un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.

Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.

Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo.

Charlas del petrol i o

2009-07-26T05:56:00.003-03:00

-15 a 5
-Días de espera y sufrimiento?
-Los 5 son para él.. todos para él.
-¿Y el resto?¿Qué haces para entretenerte o juguetear? ¡Porque no me vas a decir que te bancas 15 días...! ¿Si el día 8 estás a full que hacés?
(el chabón insistía, quería su repuesta, quería urgar en su cerebro y ferormonas)
- Nada (mirando hacia arriba, buscando la desviación cómplice en en interior de su subconciente. Le faltaba un guiño de ojo o los hombros hacia arriba y la mirada gatoparda seductora)
-NO te creo (insistió, sumándose al cortejo cóplise, tomando un sorbo a su cerveza apoyado en la barra)
-Y me gustan los muñecos como vos
-Entonces que esperar para entretenerse.

Gualicho

2009-07-24T03:05:00.000-03:00

"Con lo que cuesta armar un full
armar algun puto full
y jugarlo en este paño, Dios!"

Del Indio Solari.
Lo que sigue del tema poco tiene que ver.
Pero esta partecita pega en ese clavo

Mas que nada

2009-07-23T03:56:00.000-03:00

La ventana.. Como avanzo el edificio!

2009-07-13T14:39:00.000-03:00

En esta se ven las olitas

2009-07-13T14:37:00.001-03:00

Mar Profundo Como

2009-07-13T14:35:00.000-03:00

Mar 1

2009-07-13T14:34:00.000-03:00

We are the world...

2009-07-05T01:00:00.000-03:00

Dj Yacaré, te acordás? Este es el ritmo de las villas.
Un homenaje a Maikel

Llamame

2009-07-03T01:50:00.005-03:00

Miré el celular. Repetí inconcientemente el camino virtual para llegar a la bandeja de mensajes. Miré hipnotizado el titilar del nombre de la persona que me mandó el último mensaje del día. Por unos segundos sobrevolaba la idea de no releerlo por la incertidumbre que causaran las palabras que nuevamente reinterpretaré. Pero el dedo ya marcó anticipadamente desconociendo la autoridad de mi conciente.
Ahi está la puta sensación. La más jodida y puta sensación. La angustia de saber que no era para mí. Que era para otro.
Pero más me remuerde el alma, saber que estás en tu casa esperándome con una picada y una cerveza, y yo a 1,75$ de ahi y no contar con el cambio justo. Él con 100$, para llenar el tanque.

Una semana de vacaciones, luego de 3 de trabajo, es buen negocio. Por un gobierno socialista y más justo!! Por un Das Neves Presidente!! Se Siente se siete, "el Portu" presidente!! "Modelo Chubut, un modelo de vida".... es como el bhudismo, bolú!que capo, es tan impertinente a veces, pero otras tantas, es muy copado. Sabé lo que se precisa para llegar a ser como él... no no no tenés una idea! 80% de la carrera de abogacía, por lo menos, bajo las patas.

Explicar, qué

2009-07-02T03:34:00.005-03:00

Una tarde de domingo en el colegio, toses y corres 50 metros. Para mí que tenés la vaca loca pelotudo! no la gripe porcina....

Bueno, tuvo su impacto a primera vista. Unos mates con torta a las 22hs es la "escussa" perefecta para empezar una crónica de domingo. Probablemente un métdo mendeliano o del fauno. Pero no acusó textos.

El lunes, apremiante situación por 3 minivoces de mañana.
Quién te responde esa pregunta luego de lo que contaste. Más que temer responder algo, prefiero no dar pie con bola.

Mirando ese Sol y aquella luna, respiro.

De 4 a 6 cuerdas. Anticipo las entradas de una granja de hormigas que dará que hablar.

pegale diego!

2009-07-02T01:42:00.001-03:00

un día de trabajo, por ejemplo antes de ayer

2009-07-02T01:37:00.000-03:00

a pedido, aca te dejo el significado del blog

2009-05-20T04:18:00.001-03:00

Según la mitología Griega, Tántalo, hijo de Zeus y de Plutón, estaba en excelentes relaciones con los dioses, que con frecuencia le invitaban a beber y comer en su compañía en los banquetes olímpicos. Su vida era, según los estándares del común de la gente, despreocupada, alegre y de todo punto feliz... hasta que cometió un crimen que los dioses no perdonarían (¿imperdonable?). En cuanto a la naturaleza de ese crimen, los diversos narradores de la historia difieren. Algunos dicen que abusó de la confianza divina al traicionar a sus iguales, los humanos, los misterios que suponía que debían mantenerse en secreto para los mortales. Otros dicen que fue lo bastante arrogante como para creerse más sabio que los dioses y se decidió a poner a prueba la capacidad de observación divina. Otros narradores acusan a Tántalo del robo del néctar y la ambrosia que las criaturas mortales no estaban destinadas a probar. Los actos imputados a Tántalo era, como podemos ver, diversos, pero las razones por las que fue declarado criminal fueron muy semejantes en estos tres casos: Tántalo fue culpable de adquirir/comunicar conocimiento que ni él ni otros mortales como él debían tener. O, lo que es más relevante: Tántalo no se conformó con ser partícipe de las divina benditud: en su altanería y arrogancia deseó apropiarse de lo que sólo se podía disfrutar como un don.
El castigo fue rápido; también fue tan cruel como sólo los dioses ofendidos y vengativos pueden hacerlo. Dada la naturaleza del crimen de Tántalo, fue una lección práctica: Tántalo fue sumergido hasta el cuello en un río, pero cuando bajaba la cabeza para aplacar la sed, el agua descendía. Sobre su cabeza colgaba un delicioso racimo de frutas, pero cuando extendía una mano deseando saciar su hambre, un repentino golpe de viento se llevaba las apetitosas golosinas.

CARTA A JULIA SCHUCHT

2009-05-20T04:11:00.002-03:00

[Viena, 16-XII-1923; 2000 II 26-27]

Carissima:

¿Qué haces? ¿En qué piensas? ¿Qué tal trabajas? Han pasado ya más de quince días desde mi marcha y todavía no sé nada de ti. En la imposibilidad en que me he encontrado de escribirte durante este tiempo he esperado en vano recibir algo de ti.

Llegué felizmente, sin encontrar ninguna dificultad. No me han registrado el equipaje ni me han cacheado en todo el trayecto. Pero no he podido legalizar aquí mi situación y no sé qué ocurrirá. Las cosas van despacio; las organizaciones funcionan con enormes pérdidas de tiempo. Hay que moverse mucho, hacer largas travesías en tranvía (la ciudad es muy extensa), perder la jornada... para volver a empezar al día siguiente. También aquí es el mundo grande y terrible; pero, para acabarlo de arreglar, está encima en poder de los burgueses. Sabes, se tiene una sensación muy desagradable al pasar de territorio proletario a territorio burgués. Y para que la sensación fuera más inmediata y más plástica he tropezado en seguida con una huelga general de funcionarios de correos, telégrafos y teléfonos. Item más: vivo en casa de una "camarada" correctamente inscrita en el Komintern, porque es la mujer de un destacado funcionario del Partido local; pero la pobre siente amarga nostalgia de su buen viejo emperador; es una hebrea convertida al catolicismo que ha abjurado también de su religión segunda para casarse con un comunista, pero después del matrimonio ha reanudado las prácticas del culto. Maldice continuamente al Partido que la obliga a tener en su casa a personas tan molestas y antipáticas como yo, que podría procurarle líos con la policía, pero conserva el carnet del Partido porque, si no, la fracción dirigida por su marido en este desgraciadísimo partido perdería el uno por ciento de sus militantes. También este "fenómeno" me ha recordado de repente viejas cosas conocidas y que me había olvidado un poco al cabo de año y medio de lejanía.

Vivo muy aislado, y así tendré que seguir durante algún tiempo. Siento tu ausencia, un gran vacío a mi alrededor. Comprendo hoy más que ayer y más que anteayer lo mucho que te quiero, y que cada día se puede querer más que el anterior. ¿Cuándo será posible que vengas a vivir y trabajar conmigo? Tal vez pronto. El Gobierno fascista ha suprimido todos nuestros periódicos legales. Se hace sentir más urgentemente la necesidad de tener en el exterior un centro periodístico que funcione con eficacia plena.

Escríbeme larga y frecuentemente, aunque yo no podré contestarte tan a menudo como querría. Mándame una dirección a la que pueda enviarte cartas directamente por correo. En el calendario comunista para 1923 falta, por desgraciada casualidad, la dirección del Raikom [33] donde trabajas. Mándame noticias de la vida rusa, escríbeme las conversaciones que teníamos en Moscú. Leo breves noticias en los periódicos, pero no sé cómo interpretarlas. He leído que el 5 de diciembre ha habido una conferencia de Partido muy importante desde el punto de vista de la organización. Mándame tus impresiones, infórmame de las discusiones y de los artículos más importantes. Recuerdas el librito de Keryenzev sobre la organización. ¿Ha salido alguna publicación interesante sobre la conferencia de los Rabkor [34]? Si quieres mandarme algo (recortes de periódicos, publicaciones) entrégalo al camarada Terracini [35] (habitación número 9 del Lux); haz lo mismo con tus cartas, que espero.

Daragaia, milaia, liubimaia, Julca [36],

Gr.

33 Comité de radio (o distrito) del Partido Comunista.

34 Corresponsales obreros.

35 En la tercera sesión del C. E., ampliado de la I.C. --la que asignó a Gramsci su misión en Viena-- se decidió que Terracini le sustituyera en el Ejecutivo de la I.C.

36 En ruso: querida, buena, amada.

nouvelle vague--dance with me

2009-05-18T21:38:00.000-03:00

Te juro que había alguien ahi

2009-05-15T01:32:00.003-03:00

Esta foto fue sacada hoy luego de escuchar un raro movimiento de sillas.
Me gustan mis plantas

se las dejo de wallpaper

2009-05-12T14:36:00.000-03:00

Es el edificio de enfrente.

Mañana de mayo

2009-05-12T14:29:00.002-03:00

Segun el clima de Tuchubut.com hace unos 10 grados cuando tomé la foto. gracias por estas mañanas. Escuchen los temas que pongo. Fijensé el de Caetano cantando Billi Jean

Paso del peso

2009-05-11T01:16:00.003-03:00

Otros tiempos.Otros Precios. Otros servicios. La tranquera

2009-05-11T01:16:00.001-03:00

Fire in the Sky

2009-05-11T01:14:00.004-03:00

cielo patagonico. 11 de Mayo

Aquarela - "Tuquiño"(pepe said)

2009-05-02T16:54:00.004-03:00

"De una América a otra en cuestión de un segundo"
"Piensa que el futuro es una acuarela y tu vida un lienzo que colorear"
Toquinho.

Otro tema que suma a la gran masa de brasileros prolíferos, letristas de la Ostia.

Recuerdo una vez ir a Diadema a una exposición de un pintor naif, Alejandro Costa. No sé porque en esos tiempos podíamos pegarnos un viaje de Rada Tilly hasta Diadema a ver un pintor, encima naif ¿? Amor al arte? O mi vieja quería salir a pegarse un viaje.

Lo que sí ver sus dibujos fue lo que me inspiró para dibujar los cuerpos y caras que hago hasta el día de hoy (ahi tendría 6 0 7 años).

Estaba viendo su blog, ahora hace entrelineado. Está participando de la feria del libro
http://www.alejandro-costa.com/

Real

2009-05-01T03:35:00.005-03:00

Tuve catecismo y no me acuerdo un pta clase! Sólo recuerdo saltar por la pared del aula (en ese momento se daba los sábados a la mañana en la escuela 12 de Rada Tilly) y correr a hacerse la rata (tenía 7 años) e ir a jugar al futbol.

Bueno, pero Jesús enseña.
Hoy perdoné, hoy sané, a un alma amiga.
Bajo y Guitarra, acordes y melodías

Real - Djavan con Tetsuo Sakurai

2009-04-28T05:09:00.001-03:00

Que bello.

Picante

2009-04-28T02:50:00.009-03:00

Un tanto picante la portada de Tuchubut.com del día 28 de Abril. Muy sexual

Otro paso más al espiritu que quiero que tome Tuchubut.com

Hoy en la Asamblea, muchos se acercaron luego de la intervención, para agradecer que había un medio cubriendo y que estaba con ellos.

No quiero caer en el error que cometieron diferentes medios que acompañaron las luchaen del pasado, porque luego se ve "apagado" el reclamo y dejan de palmearte. Y se olvidan.
Pero es lindo. je.

Y otra sorpresa. Me llamo el "colega" de Infoglaciar para pasarle la nota. Una maravilla. Se la pasé mientras estaba sentado en el inodoro. Sin eufemismos.

Entre otros aspectos sumamente relevantes del día son las 3 tasas de cafe y unos cuantos mates. Estoy temblando como un Párkinson (habitante de parkisan?).

La heladera sigue coleccionando frio.
Ahora se sumó a la lata de salsa abierta, al jugo de 3 días, a la mantequera sin manteca y a los caldos, un frasco de ajies. Quedan 3. Se nota que habían muchos más, pero mi hermano se los comió.

Entre otras cosas

2009-04-26T23:56:00.006-03:00

Escribiendo la nota... a boca torcida.
Agradezco la foto, al fotografo periodistico de Tuchubut.com por registrar este momento

Joyita

2009-04-24T02:54:00.002-03:00

Buscando un poco de buen bossa caí en este tema. Caetano cantando Billie Jean-Eleanor Rigby y nega Macula. Una belleza de la música. Se encuentra en el disco Rio Manía. Hay muchos más temas por alli.
Escuchen la suavidad que tiene la guitarra para interpretar este tema, y cómo caetano apasigua un largo día letra a letra.
Es para oirlo en un bar, él, la guitarra, un haz de luz ocre y una buena noche para compartir algunas cervezas.

Aqui - Enrique Bunbury

2009-04-23T16:29:00.002-03:00

Aquí está el fugitivo de siempre
Aquí la eternidad que fue un instante
Aquí donde ninguno de vosotros se atreve
Aquí nuestros besos comunicantes

Aquí no hay nadie a quien seguir
Aquí que nadie es un huésped fijo
Aquí sigo viviendo bien sin mí
Aquí sólo quiero estar contigo

Aquí seguro de hacer lo incorrecto
Aquí porque no hay suficientes pruebas
Aquí como un inválido en el desierto
Aquí me quedo
Aquí con ella

Aquí en atención a las circunstancias
Aquí la noche infinita que no duerme
Aquí olvidé lo que me desconcertaba
Aquí vuelvo a estar ausente

Aquí que tampoco es la vida real
Aquí que no es un infierno

Aquí el acantilado que ruje a las olas
Aquí que le llaman allá fuera
Aquí los que vencimos con nuestra derrota
Aquí que ya no salimos a escena

Aquí seguro de hacer lo incorrecto
Aquí porque no hay suficientes pruebas
Aquí como un inválido en el desierto
Aquí me quedo
Aquí con ella

Aquí que tampoco es la vida real
Aquí que no es un infierno.

fotos do puelo

2009-04-21T16:35:00.002-03:00

“Cansada de andar rodando…”

2009-04-21T15:19:00.000-03:00

por Nelson Ávalos

Tiene 40 años y tres hijos menores. El mayor, de 16 años, con capacidades diferentes. El menor tiene 10 meses. Hace un año pedía ayuda a la Municipalidad de Lago Puelo. Cansada de esperar respuestas, decidió ocupar un terreno. Se ubicó al costado del camino que lleva a la Pasarela del Río Azul. Cuenta con la solidaridad de vecinos y militantes sociales. Ya le dieron plazo para desalojar.

A unos 200 metros de la entrada del camino que lleva a la Pasarela sobre el Río Azul, se encuentra la precaria vivienda de Beatriz Fernández, una vecina de Lago Puelo que decidió ocupar un terreno fiscal luego de esperar inútilmente respuestas de parte de la Municipalidad de Lago Puelo, en la cordillera del Chubut.

El pasado fin de semana, ayudada por hermanos y vecinos, levantó una habitación de madera de 4 metros por 3 en la que piensa habitar junto a sus tres hijos: Mauricio, de 16 años y con capacidades diferentes; Agustín, de 7, y Luciano de sólo 10 meses.

En diálogo con FM Alas, de El Bolsón, dijo: “Llegué a ésta decisión porque hace un año que llegué a Lago Puelo y no he tenido respuestas a mis pedidos a la Municipalidad. He andado en la casa de mis hermanos… cansada de andar rodando de una casa a otra…”.

El domingo al mediodía, Beatriz, sus hermanos y vecinos que ayudaban a levantar la casilla recibieron la visita de funcionarios municipales. Estos labraron un acta y le dijeron que tenía 48 horas para abandonar el lugar. “Nos dijeron que paremos la obra y les dijimos que no. Preguntaron quién era el responsable y les dijimos que éramos todos. Nos pidieron que firmemos el acta y no firmamos nada. Me dieron 48 horas de plazo”.

“Yo soy nacida y criada acá, pero estaba en Esquel. Pero por cuestiones familiares estoy acá con mis tres hijos. Yo no me voy a ir de éste lugar si no me aseguran un a casa donde vivir…”.

Las “cuestiones familiares” a las que hace referencia es una historia de maltrato por parte de su ex marido.

Huyendo de eso llegó Beatríz nuevamente a su pueblo. Nuevos golpes, esta vez por parte de un Estado ciego y sordo, la han puesto en éste trance.

Más solidaridad

El lunes por la tarde, Beatriz recibió la visita de integrantes del Colectivo por los Derechos Humanos de El Bolsón. Estos se interiorizaron de su situación y ofrecieron su solidaridad.

Norma Danielián, militante del Colectivo, reflexionó sobre el caso. “Esta es una ocupación particular, porque la mamá tiene dos luchas simultáneas. Por un lado ha denunciado a su compañero por la violencia familiar y por otro el intento de llevar adelante una vida digna. Pero nos contaba Beatriz que ya ha tenido la triste visita de un funcionario que ha amenazado con un desalojo, no sé con qué argumentos…”

El argumento tal vez sea la reciente modificación del Código de Procedimientos de la Provincia, conocida como “Ley de desalojos”. La ley trata sobre los delitos enmarcados en el artículo 181 del Código, o “usurpaciones”. Fue aprobada en la Legislatura y dice: “En las causas en que el damnificado fuera el Estado, Nacional, Provincial o Municipal, o se tratare de bienes fiscales, por petición del damnificado y a requerimiento del Fiscal, el Juez deberá disponer el inmediato reintegro de la posesión o tenencia al Estado, cuando el derecho invocado por el damnificado fuera verosímil”.

A este respecto, Danielián sostuvo que “tiene una lógica dentro del avasallamiento que vienen padeciendo los Derechos Humanos tanto en Chubut como en Río Negro. No me sorprende, pero es repudiable. Las tierras fiscales son de todos, no del Gobernador Das Neves. Y deben cumplir una función social…”

Mientras tanto, un vecino realizaba una sencilla instalación eléctrica en la vivienda. Otro vecino, mediante alargues, proveerá la energía. La solidaridad, siempre porfiada, hará menos oscura la casita y la vida de Beatriz Fernández y sus hijos.

Por la Ley de Radiodifusión

2009-04-20T17:01:00.001-03:00

El Dr. en Ciencias de la Comunicación, Martín Becerra consideró que el tratamiento y aprobación de una nueva ley de Radiodifusión es “indispensable porque la ley vigente es de la época de la dictadura militar y tiene una doble obsolescencia”.

Planteó en primer lugar que la norma actual “es obsoleta desde el punto de vista político porque hace referencia a la doctrina de la seguridad nacional y a una concepción de la comunicación que no compadece con el funcionamiento democrático” y por otro lado, “es anacrónica tecnológicamente porque fue hecha en un contexto histórico donde los medios de comunicación tenían otro tipo de desarrollo, la televisión por cable prácticamente no se la conocía, la FM (Frecuencia modulada) no existía, Internet tampoco”. Por ende, ha quedado “muy desfasada tanto política como tecnológicamente de las necesidades que ha tenido la Argentina”.

Becerra estuvo en diálogo por Radio Universidad UBA 90.5 con el programa “Atardece que no es poco”. El docente de la Universidad de Quilmes sostuvo que si en 25 años de democracia no se pudo debatir una nueva ley es porque “hay una presión sistemática por parte de los principales actores del mercado de medios de comunicación que han logrado durante estos años todas las modificaciones parciales que necesitaban”.

Y estas reformas les permitió “poder operar a gran escala y concentrarse, agruparse como multimedios, posibilitaron la inversión extranjera, se endeudaron, se convirtieron en sociedades anónimas para traspasar acciones”, acciones que facultaron a “diputados como (Francisco) De Narváez, o senadores del Frente para la Victoria (Guillermo Jenefes) puedan acceder a la titularidad de los medios”.
Por eso “así están muy conformes y muy cómodos con la ley actual y no están interesados con que salga una nueva ley porque verían alterados sus negocios actuales”.

De lograrse una nueva norma, “la sociedad sería la beneficiada”. No obstante Becerra hizo la salvedad que “todavía no sabemos cuál es el contenido que una eventual ley de radiodifusión tendría. Solo la esperanza y el optimismo nos pueden llevar a pensar que una nueva ley pueda modificar lo existente, porque también podría agravar y profundizar los rasgos existentes de concentración, de centralización geográfica de loa producciones, de la precarización laboral de los periodistas”, advirtió.

El autor de los libros “Sociedad de la Información” (2003) y ”Periodistas y Magnates” (2006), entre otros, sostuvo no estar “demasiado convencido que esta nueva ley vaya a cambiar radicalmente el sistema de medios en el país”, dado a lo que observó en “algunas intervenciones del Congreso y del Poder Ejecutivo”.

Para el comunicólogo, hay cuatros puntos centrales necesarios en la nueva ley. Primero, “disponer la creación de medios públicos no gubernamentales. Los medios públicos en la argentina son gubernamentales desde el 37″, indicó. Segundo, “poner coto a la cantidad de medios que puede poseer un mismo grupo empresario. Norma anticoncentración”. Tercero, que haya un porcentaje de producción propia exigido para todos los medios del país, “significa un 70% de programación local. La concentración geográfica de los contenidos es patética, se contradice con el espíritu federal de nuestra Constitución”, opinó. Y por último “que exista un reparto de licencias de radio y televisión en tres tercios, uno que seria gestionado por entidades con fines de lucro, un segundo tercio gestionado por medios públicos no gubernamentales, y un tercer tercio por medios de organizaciones sociales, sindicatos, cooperativas, etc”. (Radio Universidad UBA 90.5)

Vacaciones 2009

2009-04-12T02:40:00.003-03:00

De tembleques y transpiracion

2009-04-05T15:56:00.002-03:00

¿Donde guardás las guirnaldas de navidad?

Lo mejor para una buena gripe es un café a las 1.00 am y luego a la cama con pantalones

A pesar de poner mucho suavizante a la ropa igual sale media áspera.

Huevvi Huecco

2009-04-03T21:38:00.003-03:00

Conferencias internacionales al pedo.

Acciones que no se llevan acabo.

Todo vale un peso.

Modelo Chubut-Comodoro: INTOLERANCIA, de aca hasta dentro unos cuantos años

Benbenito

El juguete rabioso

2009-04-02T22:56:00.002-03:00

Hay que lavarse los dientes cada tanto.

Malvinas 2 de abril. Siempre llego a emocionarme en esta fecha. Me es sensible.

"Lo de Alfonsin": tengo tristeza por su muerte.

Hay que ver si un gran estadista pacta tanto con las mafias para cuando el mal gana.

"Jamas te recuerdo porque nunca te olvido"

El sábado la final

2009-03-31T22:22:00.002-03:00

¿Por que no me dicen que tengo caspa?

Es feo polulear por ahi con los cosos blancos a montones.

A pesar de clavarme medio litro de Healt an Youlder, sale como chifle entre los pelos

Subir las fotos

2009-03-30T20:55:00.002-03:00

Me llevo un tiempito subir las fotos a Tuchubut.com

El tipo agarró y se tomo unos mates con Frutigram

A la ida a Sarmiento cargué cafe en la tasa térmica

Linda maquinita de foto. Esto es retornando a Comodoro con el sol atrás.

De domingo, por domingo

2009-03-29T21:57:00.002-03:00

Al principio mucho frio, luego templado
Guardé lugar para el asado
El Sol me quemó,
Lindas fotos para Tuchubut.com
Fue en Sarmiento.

De domingo

2009-03-28T22:58:00.002-03:00

Llegue a casa, me saqué los botines, escribí una carta y todavia sigo sin bañarme.

Al lado mi hermano con los parlantes a todo lo que da, viendo una pelicula en su gran monitor.

Voy a encender un sahumerio.

Aliverti, en una columna más para el progre masturbatorio

2009-03-24T14:57:00.000-03:00

La mierda de las musas.El vomito de los Angeles: El duende

2009-03-01T18:11:00.003-02:00

Federico García Lorca
Conferencias
Teoría y juego del duende
Señoras y señores:

Desde el año 1918, que ingresé en la Residencia de Estudiantes de Madrid, hasta 1928, en que la abandoné, terminados mis estudios de Filosofía y Letras, he oído en aquel refinado salón, donde acudía para corregir su frivolidad de playa francesa la vieja aristocracia española, cerca de mil conferencias.

Con ganas de aire y de sol, me he aburrido tanto, que al salir me he sentido cubierto por una leve ceniza casi a punto de convertirse en pimienta de irritación.

No. Yo no quisiera que entrase en la sala ese terrible moscardón del aburrimiento que ensarta todas las cabezas por un hilo tenue de sueño y pone en los ojos de los oyentes unos grupos diminutos de puntas de alfiler.

De modo sencillo, con el registro que en mi voz poética no tiene luces de maderas, ni recodos de cicuta, ni ovejas que de pronto son cuchillos de ironías, voy a ver si puedo daros una sencilla lección sobre el espíritu oculto de la dolorida España.

El que está en la piel de toro extendida entre los Júcar, Guadalete, Sil o Pisuerga (no quiero citar a los caudales junto a las ondas color melena de león que agita el Plata), oye decir con medida frecuencia: "Esto tiene mucho duende". Manuel Torres, gran artista del pueblo andaluz, decía a uno que cantaba: "Tú tienes voz, tú sabes los estilos, pero no triunfaras nunca, porque tú no tienes duende".

En toda Andalucía, roca de Jaén y caracola de Cádiz, la gente habla constantemente del duende y lo descubre en cuanto sale con instinto eficaz. El maravilloso cantaor El Lebrijano, creador de la Debla, decía: "Los días que yo canto con duende no hay quien pueda conmigo"; la vieja bailarina gitana La Malena exclamó un día oyendo tocar a Brailowsky un fragmento de Bach: "¡Ole! ¡Eso tiene duende!", y estuvo aburrida con Gluck y con Brahms y con Darius Milhaud. Y Manuel Torres, el hombre de mayor cultura en la sangre que he conocido, dijo, escuchando al propio Falla su Nocturno del Generalife, esta espléndida frase: "Todo lo que tiene sonidos negros tiene duende". Y no hay verdad más grande.

Estos sonidos negros son el misterio, las raíces que se clavan en el limo que todos conocemos, que todos ignoramos, pero de donde nos llega lo que es sustancial en el arte. Sonidos negros dijo el hombre popular de España y coincidió con Goethe, que hace la definición del duende al hablar de Paganini, diciendo: "Poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica".

Así, pues, el duende es un poder y no un obrar, es un luchar y no un pensar. Yo he oído decir a un viejo maestro guitarrista: "El duende no está en la garganta; el duende sube por dentro desde la planta de los pies". Es decir, no es cuestión de facultad, sino de verdadero estilo vivo; es decir, de sangre; es decir, de viejísima cultura, de creación en acto.

Este "poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica" es, en suma, el espíritu de la sierra, el mismo duende que abrazó el corazón de Nietzsche, que lo buscaba en sus formas exteriores sobre el puente Rialto o en la música de Bizet, sin encontrarlo y sin saber que el duende que él perseguía había saltado de los misteriosos griegos a las bailarinas de Cádiz o al dionisíaco grito degollado de la siguiriya de Silverio.

Así, pues, no quiero que nadie confunda al duende con el demonio teológico de la duda, al que Lutero, con un sentimiento báquico, le arrojó un frasco de tinta en Nuremberg, ni con el diablo católico, destructor y poco inteligente, que se disfraza de perra para entrar en los conventos, ni con el mono parlante que lleva el truchimán de Cervantes, en la comedia de los celos y las selvas de Andalucía.

No. El duende de que hablo, oscuro y estremecido, es descendiente de aquel alegrísimo demonio de Sócrates, mármol y sal que lo arañó indignado el día en que tomó la cicuta, y del otro melancólico demonillo de Descartes, pequeño como almendra verde, que, harto de círculos y líneas, salió por los canales para oír cantar a los marineros borrachos.

Todo hombre, todo artista llamará Nietzsche, cada escala que sube en la torre de su perfección es a costa de la lucha que sostiene con un duende, no con un ángel, como se ha dicho, ni con su musa. Es preciso hacer esa distinción fundamental para la raíz de la obra.

El ángel guía y regala como San Rafael, defiende y evita como San Miguel, y previene como San Gabriel.

El ángel deslumbra, pero vuela sobre la cabeza del hombre, está por encima, derrama su gracia, y el hombre, sin ningún esfuerzo, realiza su obra o su simpatía o su danza. El ángel del camino de Damasco y el que entró por las rendijas del balconcillo de Asís, o el que sigue los pasos de Enrique Susson, ordena y no hay modo de oponerse a sus luces, porque agita sus alas de acero en el ambiente del predestinado.

La musa dicta, y, en algunas ocasiones, sopla. Puede relativamente poco, porque ya está lejana y tan cansada (yo la he visto dos veces), que tuve que ponerle medio corazón de mármol. Los poetas de musa oyen voces y no saben dónde, pero son de la musa que los alienta y a veces se los merienda. Como en el caso de Apollinaire, gran poeta destruido por la horrible musa con que lo pintó el divino angélico Rousseau. La musa despierta la inteligencia, trae paisaje de columnas y falso sabor de laureles, y la inteligencia es muchas veces la enemiga de la poesía, porque imita demasiado, porque eleva al poeta en un bono de agudas aristas y le hace olvidar que de pronto se lo pueden comer las hormigas o le puede caer en la cabeza una gran langosta de arsénico, contra la cual no pueden las musas que hay en los monóculos o en la rosa de tibia laca del pequeño salón.

Ángel y musa vienen de fuera; el ángel da luces y la musa da formas (Hesíodo aprendió de ellas). Pan de oro o pliegue de túnicas, el poeta recibe normas en su bosquecillo de laureles. En cambio, al duende hay que despertarlo en las últimas habitaciones de la sangre.

Y rechazar al ángel y dar un puntapié a la musa, y perder el miedo a la fragancia de violetas que exhale la poesía del siglo XVIII y al gran telescopio en cuyos cristales se duerme la musa enferma de límites.

La verdadera lucha es con el duende.

Se saben los caminos para buscar a Dios, desde el modo bárbaro del eremita al modo sutil del místico. Con una torre como Santa Teresa, o con tres caminos como San Juan de la Cruz. Y aunque tengamos que clamar con voz de Isaías: "Verdaderamente tú eres Dios escondido", al fin y al cabo Dios manda al que lo busca sus primeras espinas de fuego.

Para buscar al duende no hay mapa ni ejercicio. Solo se sabe que quema la sangre como un tópico de vidrios, que agota, que rechaza toda la dulce geometría aprendida, que rompe los estilos, que hace que Goya, maestro en los grises, en los platas y en los rosas de la mejor pintura inglesa, pinte con las rodillas y los puños con horribles negros de betún; o que desnuda a Mosén Cinto Verdaguer con el frío de los Pirineos, o lleva a Jorge Manrique a esperar a la muerte en el páramo de Ocaña, o viste con un traje verde de saltimbanqui el cuerpo delicado de Rimbaud, o pone ojos de pez muerto al conde Lautréamont en la madrugada del boulevard.

Los grandes artistas del sur de España, gitanos o flamencos, ya canten, ya bailen, ya toquen, saben que no es posible ninguna emoción sin la llegada del duende. Ellos engañan a la gente y pueden dar sensación de duende sin haberlo, como os engañan todos los días autores o pintores o modistas literarios sin duende; pero basta fijarse un poco, y no dejarse llevar por la indiferencia, para descubrir la trampa y hacerle huir con su burdo artificio.

Una vez, la "cantaora" andaluza Pastora Pavón, La Niña de los Peines, sombrío genio hispánico, equivalente en capacidad de fantasía a Goya o a Rafael el Gallo, cantaba en una tabernilla de Cádiz. Jugaba con su voz de sombra, con su voz de estaño fundido, con su voz cubierta de musgo, y se la enredaba en la cabellera o la mojaba en manzanilla o la perdía por unos jarales oscuros y lejanísimos. Pero nada; era inútil. Los oyentes permanecían callados.

Allí estaba Ignacio Espeleta, hermoso como una tortuga romana, a quien preguntaron una vez: "¿Cómo no trabajas?"; y él, con una sonrisa digna de Argantonio, respondió: "¿Cómo voy a trabajar, si soy de Cádiz?"

Allí estaba Eloísa, la caliente aristócrata, ramera de Sevilla, descendiente directa de Soledad Vargas, que en el treinta no se quiso casar con un Rothschild porque no la igualaba en sangre. Allí estaban los Floridas, que la gente cree carniceros, pero que en realidad son sacerdotes milenarios que siguen sacrificando toros a Gerión, y en un ángulo, el imponente ganadero don Pablo Murube, con aire de máscara cretense. Pastora Pavón terminó de cantar en medio del silencio. Solo, y con sarcasmo, un hombre pequeñito, de esos hombrines bailarines que salen, de pronto, de las botellas de aguardiente, dijo con voz muy baja: "¡Viva París!", como diciendo: "Aquí no nos importan las facultades, ni la técnica, ni la maestría. Nos importa otra cosa".

Entonces La Nina de los Peines se levantó como una loca, tronchada igual que una llorona medieval, y se bebió de un trago un gran vaso de cazalla como fuego, y se sentó a cantar sin voz, sin aliento, sin matices, con la garganta abrasada, pero... con duende. Había logrado matar todo el andamiaje de la canción para dejar paso a un duende furioso y abrasador, amigo de vientos cargados de arena, que hacía que los oyentes se rasgaran los trajes casi con el mismo ritmo con que se los rompen los negros antillanos del rito, apelotonados ante la imagen de Santa Bárbara.

La Niña de los Peines tuvo que desgarrar su voz porque sabía que la estaba oyendo gente exquisita que no pedía formas, sino tuétano de formas, música pura con el cuerpo sucinto para poder mantenerse en el aire. Se tuvo que empobrecer de facultades y de seguridades; es decir, tuvo que alejar a su musa y quedarse desamparada, que su duende viniera y se dignara luchar a brazo partido. ¡Y cómo cantó! Su voz ya no jugaba, su voz era un chorro de sangre digna por su dolor y su sinceridad, y se abría como una mano de diez dedos por los pies clavados, pero llenos de borrasca, de un Cristo de Juan de Juni.

La llegada del duende presupone siempre un cambio radical en todas las formas sobre planos viejos, da sensaciones de frescura totalmente inéditas, con una calidad de rosa recién creada, de milagro, que llega a producir un entusiasmo casi religioso.

En toda la música árabe, danza, canción o elegía, la llegada del duende es saludada con enérgicos "¡Alá, Alá!", "¡Dios, Dios!", tan cerca del "¡Olé!" de los toros, que quién sabe si será lo mismo; y en todos los cantos del sur de España la aparición del duende es seguida por sinceros gritos de "¡Viva Dios!", profundo, humano, tierno grito de una comunicación con Dios por medio de los cinco sentidos, gracias al duende que agita la voz y el cuerpo de la bailarina, evasión real y poética de este mundo, tan pura como la conseguida por el rarísimo poeta del XVII Pedro Soto de Rojas a través de siete jardines o la de Juan Calímaco por una temblorosa escala de llanto.

Naturalmente, cuando esa evasión está lograda, todos sienten sus efectos: el iniciado, viendo cómo el estilo vence a una materia pobre, y el ignorante, en el no sé qué de una autentica emoción. Hace años, en un concurso de baile de Jerez de la Frontera se llevó el premio una vieja de ochenta años contra hermosas mujeres y muchachas con la cintura de agua, por el solo hecho de levantar los brazos, erguir la cabeza y dar un golpe con el pie sobre el tabladillo; pero en la reunión de musas y de ángeles que había allí, bellezas de forma y bellezas de sonrisa, tenía que ganar y ganó aquel duende moribundo que arrastraba por el suelo sus alas de cuchillos oxidados.

Todas las artes son capaces de duende, pero donde encuentra más campo, como es natural, es en la música, en la danza y en la poesía hablada, ya que estas necesitan un cuerpo vivo que interprete, porque son formas que nacen y mueren de modo perpetuo y alzan sus contornos sobre un presente exacto.

Muchas veces el duende del músico pasa al duende del intérprete y otras veces, cuando el músico o el poeta no son tales, el duende del intérprete, y esto es interesante, crea una nueva maravilla que tiene en la apariencia, nada más, la forma primitiva. Tal el caso de la enduendada Eleonora Duse, que buscaba obras fracasadas para hacerlas triunfar, gracias a lo que ella inventaba, o el caso de Paganini, explicado por Goethe, que hacía oír melodías profundas de verdaderas vulgaridades, o el caso de una deliciosa muchacha del Puerto de Santa María, a quien yo le vi cantar y bailar el horroroso cuplé italiano O Mari!, con unos ritmos, unos silencios y una intención que hacían de la pacotilla italiana una aura serpiente de oro levantado. Lo que pasaba era que, efectivamente, encontraban alguna cosa nueva que nada tenía que ver con lo anterior, que ponían sangre viva y ciencia sobre cuerpos vacíos de expresión.

Todas las artes, y aun los países, tienen capacidad de duende, de ángel y de musa; y así como Alemania tiene, con excepciones, musa, y la Italia tiene permanentemente ángel, España está en todos tiempos movida por el duende, como país de música y danza milenaria, donde el duende exprime limones de madrugada, y como país de muerte, como país abierto a la muerte.

En todos los países la muerte es un fin. Llega y se corren las cortinas. En España, no. En España se levantan. Muchas gentes viven allí entre muros hasta el día en que mueren y los sacan al sol. Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo: hiere su perfil como el filo de una navaja barbera. El chiste sobre la muerte y su contemplación silenciosa son familiares a los españoles. Desde El sueño de las calaveras, de Quevedo, hasta el Obispo podrido, de Valdés Leal, y desde la Marbella del siglo XVII, muerta de parto en mitad del camino, que dice:

La sangre de mis entrañas
cubriendo el caballo está.

Las patas de tu caballo

echan fuego de alquitrán...

al reciente mozo de Salamanca, muerto por el toro, que clama:

Amigos, que yo me muero;
amigos, yo estoy muy malo.

Tres pañuelos tengo dentro

y este que meto son cuatro...

hay una barandilla de flores de salitre, donde se asoma un pueblo de contempladores de la muerte, con versículos de Jeremías por el lado más áspero, o con ciprés fragante por el lado más lírico; pero un país donde lo más importante de todo tiene un último valor metálico de muerte.

La cuchilla y la rueda del carro, y la navaja y las barbas pinchonas de los pastores, y la luna pelada, y la mosca, y las alacenas húmedas, y los derribos, y los santos cubiertos de encaje, y la cal, y la línea hiriente de aleros y miradores tienen en España diminutas hierbas de muerte, alusiones y voces perceptibles para un espíritu alerta, que nos llama la memoria con el aire yerto de nuestro propio tránsito. No es casualidad todo el arte español ligado con nuestra sierra, lleno de cardos y piedras definitivas, no es un ejemplo aislado la lamentación de Pleberio o las danzas del maestro Josef María de Valdivieso, no es un azar el que de toda la balada europea se destaque esta amada española:

-Si tú eres mi linda amiga,
¿cómo no me miras, di?

-Ojos con que te miraba

a la sombra se los di

-Si tú eres mi linda amiga,

¿cómo no me besas, di?

-Labios con que te besaba

a la sierra se los di.

-Si tú eres mi linda amiga,

¿cómo no me abrazas, di?

-Brazos con que te abrazaba

de gusanos los cubrí.

Ni es extraño que en los albores de nuestra lírica suene esta canción:

Dentro del vergel
moriré

dentro del rosal

matar me han.

Yo me iba, mi madre,

las rosas a coger,

hallara la muerte

dentro del vergel.

Yo me iba, madre,

las rosas a cortar,

hallara la muerte

dentro del rosal.

Dentro del vergel

moriré,

dentro del rosal

matar me han.

Las cabezas heladas por la luna que pintó Zurbarán, el amarillo manteca con el amarillo relámpago del Greco, el relato del padre Sigüenza, la obra íntegra de Goya, el ábside de la iglesia de El Escorial, toda la escultura policromada, la cripta de la casa ducal de Osuna, la muerte con la guitarra de la capilla de los Benaventes en Medina de Rioseco, equivalen a lo culto en las romerías de San Andrés de Teixido, donde los muertos llevan sitio en la procesión, a los cantos de difuntos que cantan las mujeres de Asturias con faroles llenos de llamas en la noche de noviembre, al canto y danza de la sibila en las catedrales de Mallorca y Toledo, al oscuro In Recort tortosino y a los innumerables ritos del Viernes Santo, que con la cultísima fiesta de los toros forman el triunfo popular de la muerte española. En el mundo, solamente Méjico puede cogerse de la mano con mi país.

Cuando la musa ve llegar a la muerte cierra la puerta o levanta un plinto o pasea una urna y escribe un epitafio con mano de cera, pero en seguida vuelve a rasgar su laurel con un silencio que vacila entre dos brisas. Bajo el arco truncado de la oda, ella junta con sentido fúnebre las flores exactas que pintaron los italianos del xv y llama al seguro gallo de Lucrecio para que espante sombras imprevistas.

Cuando ve llegar a la muerte, el ángel vuela en círculos lentos y teje con lágrimas de hielo y narciso la elegía que hemos visto temblar en las manos de Keats, y en las de Villasandino, y en las de Herrera, y en las de Bécquer y en las de Juan Ramón Jiménez. Pero ¡qué horror el del ángel si siente una arena, por diminuta que sea, sobre su tierno pie rosado!

En cambio, el duende no llega si no ve posibilidad de muerte, si no sabe que ha de rondar su casa, si no tiene seguridad de que ha de mecer esas ramas que todos llevamos y que no tienen, que no tendrán consuelo.

Con idea, con sonido o con gesto, el duende gusta de los bordes del pozo en franca lucha con el creador. Ángel y musa se escapan con violín o compás, y el duende hiere, y en la curación de esta herida, que no se cierra nunca, está lo insólito, lo inventado de la obra de un hombre.

La virtud mágica del poema consiste en estar siempre enduendado para bautizar con agua oscura a todos los que lo miran, porque con duende es más fácil amar, comprender, y es seguro ser amado, ser comprendido, y esta lucha por la expresión y por la comunicación de la expresión adquiere a veces, en poesía, caracteres mortales.

Recordad el caso de la flamenquísima y enduendada Santa Teresa, flamenca no por atar un toro furioso y darle tres pases magníficos, que lo hizo; no por presumir de guapa delante de fray Juan de la Miseria ni por darle una bofetada al Nuncio de Su Santidad, sino por ser una de las pocas criaturas cuyo duende (no cuyo ángel, porque el ángel no ataca nunca) la traspasa con un dardo, queriendo matarla por haberle quitado su último secreto, el puente sutil que une los cinco sentidos con ese centro en carne viva, en nube viva, en mar viva, del Amor libertado del Tiempo.

Valentísima vencedora del duende, y caso contrario al de Felipe de Austria, que, ansiando buscar musa y ángel en la teología, se vio aprisionado por el duende de los ardores fríos en esa obra de El Escorial, donde la geometría limita con el sueño y donde el duende se pone careta de musa para eterno castigo del gran rey.

Hemos dicho que el duende ama el borde, la herida, y se acerca a los sitios donde las formas se funden en un anhelo superior a sus expresiones visibles.

En España (como en los pueblos de Oriente, donde la danza es expresión religiosa) tiene el duende un campo sin límites sobre los cuerpos de las bailarinas de Cádiz, elogiadas por Marcial, sobre los pechos de los que cantan, elogiados por Juvenal, y en toda la liturgia de los toros, auténtico drama religioso donde, de la misma manera que en la misa, se adore y se sacrifica a un Dios.

Parece como si todo el duende del mundo clásico se agolpara en esta fiesta perfecta, exponente de la cultura y de la gran sensibilidad de un pueblo que descubre en el hombre sus mejores iras, sus mejores bilis y su mejor llanto. Ni en el baile español ni en los toros se divierte nadie; el duende se encarga de hacer sufrir por medio del drama, sobre formas vivas, y prepara las escaleras para una evasión de la realidad que circunda.

El duende opera sobre el cuerpo de la bailarina como el aire sobre la arena. Convierte con mágico poder una muchacha en paralítica de la luna, o llena de rubores adolescentes a un viejo roto que pide limosna por las tiendas de vino, da con una cabellera olor de puerto nocturno, y en todo momento opera sobre los brazos con expresiones que son madres de la danza de todos los tiempos.

Pero imposible repetirse nunca, esto es muy interesante de subrayar. El duende no se repite, como no se repiten las formas del mar en la borrasca.

En los toros adquiere sus acentos más impresionantes, porque tiene que luchar, por un lado, con la muerte, que puede destruirlo, y por otro lado, con la geometría, con la medida, base fundamental de la fiesta.

El toro tiene su órbita; el torero, la suya, y entre órbita y órbita un punto de peligro donde está el vértice del terrible juego.

Se puede tener musa con la muleta y ángel con las banderillas y pasar por buen torero, pero en la faena de capa, con el toro limpio todavía de heridas, y en el momento de matar, se necesita la ayuda del duende para dar en el clavo de la verdad artística.

El torero que asusta al público en la plaza con su temeridad no torea, sino que está en ese plano ridículo, al alcance de cualquier hombre, de jugarse la vida; en cambio, el torero mordido por el duende da una lección de música pitagórica y hace olvidar que tira constantemente el corazón sobre los cuernos.

Lagartijo con su duende romano, Joselito con su duende judío, Belmonte con su duende barroco y Cagancho con su duende gitano, enseñan, desde el crepúsculo del anillo, a poetas, pintores y músicos, cuatro grandes caminos de la tradición española.

España es el único país donde la muerte es el espectáculo nacional, donde la muerte toca largos clarines a la llegada de las primaveras, y su arte está siempre regido por un duende agudo que le ha dado su diferencia y su calidad de invención.

El duende que llena de sangre, por vez primera en la escultura, las mejillas de los santos del maestro Mateo de Compostela, es el mismo que hace gemir a San Juan de la Cruz o quema ninfas desnudas por los sonetos religiosos de Lope.

El duende que levanta la torre de Sahagún o trabaja calientes ladrillos en Calatayud o Teruel es el mismo que rompe las nubes del Greco y echa a rodar a puntapiés alguaciles de Quevedo y quimeras de Goya.

Cuando llueve saca a Velázquez enduendado, en secreto, detrás de sus grises monárquicos; cuando nieva hace salir a Herrera desnudo para demostrar que el frío no mata; cuando arde, mete en sus llamas a Berruguete y le hace inventar un nuevo espacio para la escultura.

La musa de Góngora y el ángel de Garcilaso han de soltar la guirnalda de laurel cuando pasa el duende de San Juan de la Cruz, cuando

El ciervo vulnerado
por el otero asoma.

La musa de Gonzalo de Berceo y el ángel del Arcipreste de Hita se han de apartar para dejar paso a Jorge Manrique cuando llega herido de muerte a las puertas del castillo de Belmonte. La musa de Gregorio Hernández y el ángel de José de Mora han de alejarse para que cruce el duende que llora lágrimas de sangre de Mena y el duende con cabeza de toro asirio de Martínez Montañés, como la melancólica musa de Cataluña y el ángel mojado de Galicia han de mirar, con amoroso asombro, al duende de Castilla, tan lejos del pan caliente y de la dulcísima vaca que pasta con normas de cielo barrido y sierra seca.

Duende de Quevedo y duende de Cervantes, con verdes anémonas de fósforo el uno, y flores de yeso de Ruidera el otro, coronan el retablo del duende de España.

Cada arte tiene, como es natural, un duende de modo y forma distinta, pero todos unen raíces en un punto de donde manan los sonidos negros de Manuel Torres, materia última y fondo común incontrolable y estremecido de leño, son, tela y vocablo.

Sonidos negros detrás de los cuales están ya en tierna intimidad los volcanes, las hormigas, los céfiros y la gran noche apretándose la cintura con la Vía láctea.

Señoras y señores: He levantado tres arcos y con mano torpe he puesto en ellos a la musa, al ángel y al duende.

La musa permanece quieta; puede tener la túnica de pequeños pliegues o los ojos de vaca que miran en Pompeya a la narizota de cuatro caras con que su gran amigo Picasso la ha pintado. El ángel puede agitar cabellos de Antonello de Mesina, túnica de Lippi y violín de Massolino o de Rousseau.

El duende... ¿Dónde está el duende? Por el arco vacío entra un aire mental que sopla con insistencia sobre las cabezas de los muertos, en busca de nuevos paisajes y acentos ignorados: un aire con olor de saliva de niño, de hierba machacada y velo de medusa que anuncia el constante bautizo de las cosas recién creadas.

...oooOOO OOOooo...

Cosas de la Vida

2009-02-08T17:14:00.005-02:00

Letra: Sandro
Maria MArta Serra Lima se encontraba en EEUU editando un disco.
Ella, le pide a Sandro, que participe cantando un tema a duo.
Él apostó a más, y no sólo que cantó con ella, sino que hizo la letra de este tema.
Sandro y María MArta, vivieron una hermosa historia de amor, casi en secreto, hasta que Blanc, periodista del espectáculo, la hizo pública. El testimonio de ambos, refleja que la notoriedad de su relación fue parte del degaste.
Nunca dejaron de reconocerse como dos seres afortunados por haberse encontrado en la vida.

Luego de ese pedorro comentario, vean las fotos de MMSL! imperdibles.

"Sandro, una vez más, como mí Dios pagano del Amor, recita en su limbo, poemas de rosas".

Fin de Enero y un poco de Delirio Mágico

2009-02-01T01:24:00.011-02:00

Asi frasea en Tiempos de Ceresa, El Aragones Errante: "Y estar loco solo por loco". Sin más explicación que la que pasa en ese momento. Días sin paz, de seguro, donde la semana de iquidación es intensa.

Anoche un hiper-calzone "4 fumage" pateó penal, de puntín, al estómago.
El primer día que falto al trabajo! un sábado. He ido borracho, dormido, sin dormir, sin bañarme, con 45º de temperatura, y con 50 de presión, con estrés y con caspa en remera negra; con un candombe en la cabeza refumado; rengo, y con la espalda tri-partita.
Pero nunca había mandado el mensaje de "(...)no voy a ir". Será el sentido de responsabilidad.
El roquefort toco puertas del esófago toda la mañana. Pero al final, luego de recomendación de ella, le clave un té, al que he denominado "te salvatore e milagrosso" porque el milagro de esta infusión me lavó hasta la lagaña.
Tanto así, que a la noche, comí unas milangas de poyo con ajo, y hasta ahora naranja. Más un fernet, más 2 cervecitas bien frias.
Espectacular el té.
Estoy probando el facebook. Encontré gente que ya ni me acordaba o no tenía tendencia a comunicarme. Me asombró el alcance de esta "tecnología".
Ahora seré "floger"? tendré que peinarme para el costado? tendré que bailar "pisando la cucaracha"? tendré que leer al Che? Son de izquierda los flogers? O más bien de derecha comoda? Porque ser floguer es caro. Tenes que tener Internet con banda ancha, una camara digital, ropa y peluquería adecuada.
Hay que cuidarse del avance de los zurdos en tiempos de crisis capitalista, porque los muy guachos siempre esperan estos temblores para meterce en las grietas que generan las burbujas finaciaras, y te poenen a un Evo de presidente... guarda!! Ahora la coca es tema de Estado! (ironía por cierto)
Les aviso Señores Zurdos Flogers que Coca ya pertenece a un Estado (EEUU) el cual financia la recuperación de esta GRAN e increíble empresa, que ya está en la conciencia de cada consumidor sano......
Alguien se banca esos programas-canales de negocios? Donde habla el capitalista mayor, generalmente desde una oficina espectacular, con un diseño de ultimo momento, en edificios donde el metro cuadrado sale más de lo que pueda cobrar cualquier obrero de su empresa en 5 meses; tan solo para lograr, supuestamente, los mejores negocios.
Antes esas oficinas se encontraban dentro de la misma fábrica. Quizás el proceso de control de las relaciones de producción permite que el dueño de empresa se encuentre a 1800km de la planta misma, y así no ve a los obreros protestar o tampoco le da razones a los mismos, para que le reclamen cuando pase cerca de ellos.
Generalmente la entrevistas la hace una mujer de 35 años para arriba, con alguna experiencia en marketing, que se viste con traje y se tiñe de rubio; con la certeza de que "es mujer" de alguno de esos Capitalistas Mayores. A su vez estos entrevistados, si vienen de una empresa multinacional, que tiene varias dependencias en diferentes continentes, tienen puestos laborales que aparecen debajo de los videograf, como "Latin Manager" o "Master Latin American and Caribian Lider", y en realidad no es más que el represente de negocios de esa compañía.
Entonces es cuando ella, en medio del reportaje cruza las piernas y se ríe frente a frases elocuentes como "es que uno si vende toda la maquinaria y Coca Cola se queda sin un bien de capital, y solo le queda un Título, va cualquier banco y le otorgan un préstamo multimillonario, ¡porque saben que Coca Cola esta en la cabeza de cada consumidor, y es un excelente negocio, ja ja!".
Es ahí cuando me pregunto, ustedes, se bancan ver un programa-canal de negocios? Porque para hacer 1 litro de Coca Cola se necesitan 3 litros de agua.
Este tipo dirá lo mismo, cuando a pesar de tener la maquinaria, no tenga el agua?
El te podrá decir "pero Coca cola calma la sed". Si a 8$. Mientras que el agua te calma la sed, pero es gratis ya que es un derecho, ya que uno la necesita para vivir. Como voy a regar las plantaciones de alimentos.. con Sprite Laight?
Seguiremos apoyando a esos programas, esas entrevistas, a esos negociados y a esos Capitalistas Mayores?

Son días contados para llegar al 9.
Esperandolo/la. Claro que febrero es corto. ¡Gracias a Bisiesto!

Una hora al teléfono y 23 tratando telepatía.

Frente a esta ventana, con el Cuadro del Mar,
imagino mates de madrugada.
Bajo este acolchado, con estrellas por techo,
imagino días de calor

"Qué locas son las cosas
que al alma se le antoja conservar
Después que el pensamiento te negó,
después que hizo silencio el corazón,
las brasas siguen rojas,
qué inútil esta cosa
de olvidar
Te vi en un sueño otra vez, ayer,
te debo confesar
Sólo cantando te pude hablar"
P.Aznar

Onda Vaga - Sequía de amor

2009-01-20T23:42:00.002-02:00

Virgen María

2009-01-16T21:25:00.004-02:00

Juraría no haber visto nada,
ante quien fuese testigo como yo.
Juraría no haberla visto
ante su estrado de ninfas y su tridente.

Afilada su estpada berduga en mi arteria,
asi y todo
juraría que no la he visto

Pero hay cuestiones que
ni aun la más hermeticas de las puertas
bloquean su brillo y tenacidad

María entra en mí,
tu paz me absuelve.

saypatore

Lilita

2009-01-10T13:00:00.002-02:00

"Carrió entro en un delirio mitisista religioso noruego"
"Carrió es una desaforada"
Cada vez más lejos. Cada vez más derechita.

CTA.PINO.LOZANO

Aunque no sea conmigo

2009-01-10T02:28:00.002-02:00

Este tema en realidad lo subo por lo bello que es. No hay mensaje ni nada de ello.
La letra es de celso piña (el gordo ñapi, en el barrio).

"El temps de l’ahir no pot comptar enrere, cal que sempre compti endavant i que faci munts altíssims d’imatges cada cop més cremades, cada cop més esquema"

10.30

2009-01-06T23:30:00.003-02:00

Pasa la luna por mi ventana.
¿A que hora pasa por la tuya?

A ras de Carancho

2009-01-06T22:33:00.007-02:00

"Sabes, ya no tengo fe en mi antigua locura"(bossa)

Sentado con los ojos rojos,
post extra dieta laboral
Dando besos partidos
Con enzimas acidas que carcomieron mi espada

Changarin de Abasolo en periodo de crisis
Asustados por armas niponas
Mora en su musa un juego
Criterio de quiz

Pantanado al final del túnel
en el sur de ahogados
los vientos empujan las dorsales
para aquellos que abren la boca
balbucean inociencia

Dragando la Ameghino
Turbinas en máxima velocidad
Proyectos de Ingenieria

Llueve en tu ventana
No vengas a venderme el gris

"Quien grita, vive contigo"
8 de marzo

No me entere que quedó afonica
No me entere
Quizas sea la ultima vez que grite
Y que vos, hables